Ik stond daar, voor het kleine witte kistje, nauwelijks in staat om te staan. Mijn kleine meisje. Mijn kleine vreugde. Veel te vroeg heengegaan, zo oneerlijk… En weet je wat mijn man me schreef op de ochtend van de begrafenis?
« Ik kan niet komen. Ik heb een belangrijke vergadering. Ik bel je later. »
Ik bel je later. Later.
Terwijl ik de lievelingsknuffel van mijn dochter stevig vasthield, lag hij op een ligstoel in Dubai en gaf hij zijn geliefde aardbeien.
Ik ontdekte alles. En niet toevallig.
Een maand eerder had ik al het gevoel dat er iets mis was. Hij verstopte zijn telefoon, verliet de kamer om telefoontjes te beantwoorden en « bleef bijna acht dagen per week op het werk ». Ik installeerde een app die kopieën van zijn chats en zijn locatie bewaarde.
Op de dag van de beruchte « belangrijke ontmoeting » zag ik de foto’s. Hij was in een hotel, met een andere vrouw. Hij glimlachte. Hij hield haar hand vast. Terwijl ik de hand van onze levenloze dochter vasthield.
Hij genoot van het leven en gaf niets om zijn familie. Hij had haar gekozen. Mijn dochter verdiende zo’n vader niet. Ik snap nog steeds niet hoe een ouder kan lachen en plezier kan hebben als hij of zij een kind verloren heeft.
Dus besloot ik: ik moest wraak nemen. Voor mijn dochter. En ik deed iets waar ik geen seconde spijt van heb
Een week later kwam hij terug. Met cadeaus. Met een geveinsde spijtbetuiging. Met geforceerde pijn in zijn stem. Ik luisterde zwijgend naar hem. Ik glimlachte. En ik zei hem dat alles goed was. Dat ik alles begreep.
Dan…
